Casa de Pasto Justiniano em Porto Moniz

Eu estava sereno como uma pomba no dia 21 de setembro, dia da paz no mundo. Tinha acabado de apertar as nádegas no trampolim das piscinas naturais do Porto Moniz, um trampolim instalado 57 m acima da água (altura prevista). Então quando chegamos ao fim desta estrada para o fim do mundo, escoltados pelas hortênsias (mesmo quando você tem o hábito de mijar nas margaridas e não tem alma de botânico, os esquadrões de 'hortênsias, traz lágrimas aos olhos), apenas protegido das montanhas, dos terríveis desastres que estão por vir, meu estômago e meu coração estavam leves. E ali, no final da estrada, onde alguns agricultores descalços cruzam com um rebanho de ovelhas no final do inverno (e é muito tempo, porque parece que não haverá inverno por aqui antes da próxima erupção ). E ali, numa estalagem onde Portos ficava sentado alegremente, com o fogo crepitando num canto, a surpresa. Cozinha local (com hortênsias em zakouski), sardinhas que sobem e tentam descer o rio, pratos dourados, assados ​​e fumegantes, é o banquete dos príncipes, é o bardo que foi amordaçado e é festa nesta sala de madeira sob um teto imenso que acaricia as axilas. Bebo como uma cabra, as hortênsias vão me trazer de volta, vão voltar pela estrada rendada, quando eu decidir ir embora, sair da Casa Justiniano, mas não agora, não imediatamente. Eu tenho lágrimas em meus olhos. É por isso que viajamos. Encontrar uma pousada nos confins do mundo que lhe permita comer e beber como se fosse a sua Última Ceia e você estivesse esperando para ser alojado na saída, porque Judas já o vendeu aos fariseus. Não é comida. É literatura. Durante anos me refugiarei nesta memória, ao abrigo dos desastres.