Casa da Edra em Bragança

Chegamos de diligência, após 4 dias de viagem, sob a Inundação do Norte. Isso poderia ter sido. Não sabia bem o que fazia ali, apenas a vontade de desaparecer nas dobras da serra de Montesinho. Atravessei a aldeia à procura de um quarto, de uma cama. Rosa me encontrou deitado num banco de pedra. Os velhos atravessavam mancando, com os baldes cheios de castanhas. Outros reuniram-se na cabana que construíram em frente ao bebedouro da praça, nus como são as vidas duras. O café onde não havia nada para beber nem para comer chamou a mãe que chamou o marido para me cortar um pedaço de pão e ir perder-se nas montanhas. Violento e imenso. Extravagante e discreto. Uma família espanhola não conseguiu descer a rocha ensaboada pelo outono. Ninguém os viu voltar para a aldeia antes do anoitecer. Eles tiveram que esperar pelos lobos. E assim, à noite, nesta vida de um século dobrada sobre si mesma, distante e pura, à noite, na escuridão do fim dos tempos, atravessei a aldeia em busca de um prato quente. Lá estava Edra. E a sensação de ser milagroso, de ser pescado no fundo de um oceano distante. E o calor do pão e da manteiga e do creme de castanhas e do arroz e da carne e dos pepinos e do vinho e da vida que povoa as casas de pedras escuras, isoladas no meio das montanhas, invisíveis aos olhos dos mundo